From translator:
Ukrainian fantasy authors Marina and Serhiy Dyachenko were close friends of our Gorodnichy family in Kyiv, Ukraine. As long as I remember myself, we (my dad, mom, my order bother and me) were singing. All the time, for any occasion and without nay, in the case, at the table, every time we received friends - like Marina and Serhiy, or went to friends' places, But it was not just "singing", it was always "harmony singing" where everybody's voice resonateд with all others creating incredible sounds and harmonies. You can hear some of those in family audio archives here.
This short story by Marina and Serhiy is inspired by this magic that we together were creating and experiencing while singing. The name of the main character, it's me - Dmitry...
Марина и Сергей Дяченко
Жук
ISBN 978‑5‑699‑46732‑7
Аннотация
«За минуту до происшествия он заметил майского жука, ползущего по тротуару. Дима поднял его (с детства не испытывал неприязни к насекомым), посадил на палец и дождался, пока жук взобрался на самый ноготь».
Марина и Сергей Дяченко
Beetle
Translated from source: http://loveread.ec/read_book.php?id=7951&p=89
Translated by: Dmitry Gorodnichy (edited from google translation) - WORKING DRAFT
«».
Жук.
Рассказ
— Тебя зовут Дмитрий Романов. Ты учился в сорок седьмой музыкальной школе.
В тонированной «Мазде» сидела женщина лет сорока, худая, как узник, и смотрела взглядом прокурора.
— Да, — сказал Дима, невольно отступая от кромки тротуара. — Это было давно, надо сказать, больше двадцати лет назад… А что?
Он попытался улыбнуться. Женщина помнила его в детстве. Он знал, что бывшие знакомые девочки узнают его, в то время как он их — нет.
Женщина вышла из машины, но дверцу закрывать не стала.
— Ты хорошо пел в ансамбле, — она смотрела, будто прицениваясь.
— А вы, простите, кто? Не узнаю…
Из кармана обширной мешковатой куртки женщина вытащила пистолет. Глаза ее остекленели; Дима понял в течение секунды, что женщина безумна, а он — труп.
— Садись в машину, — прошелестела женщина.
Ее рот превратился в косую полоску на прямоугольном лице. Растрескавшиеся губы не знали помады; Дима не двинулся с места.
— В машину!
Сумасшедшая баба ткнула его пистолетом под ребра. Ствол мог оказаться газовым, травматическим, игрушечным — но если такой штукой сильно ткнуть в живот, устройство оружия не важно; Дима повалился на переднее сидение «Мазды». Сзади обнаружился молчаливый квадратный мужчина.
— А…
— Заткнись!
Женщина села за руль. Ствол болтался во внутреннем кармане ее расстегнутой куртки.
— Извините, — сказал мужчина за спиной. — Нет времени вас уговаривать. Каждая секунда на счету.
Машина рванула с места.
* * *
За минуту до происшествия он заметил майского жука, ползущего по тротуару. Над липой с трансформаторным низким гулом вились тучей жучьи собратья, а этот отлетался и полз. Дима поднял его (с детства не испытывал неприязни к насекомым), посадил на палец и дождался, пока жук взобрался на самый ноготь.
Потом жук начал взлетать. Давным-давно, в детстве, Дима запускал жуков именно ради этого зрелища.
Жук начал раскачиваться. Щетки усов завибрировали; он молитвенно кланялся, выпускал и втягивал под хитин острый хвост, а может быть, яйцеклад. Он впадал в транс, он дрожал, будто мост, по которому в ногу идет рота красноармейцев. Амплитуда его колебаний становилась все большей, и наконец, раскачавшись, жук взлетел, описал круг и ушел по спирали в небо.
У Димы в этот момент было чувство, что он сам взлетает. Наблюдая за жуком, сопереживая предполетному ритму, он будто примерил крылья. И только когда жук пропал, слившись с летучей толпой, Дима понял, что стоит на земле.
Был вечер. Из тонированной «Мазды» у обочины выглянула тощая женщина:
— Тебя зовут Дмитрий Романов. Ты учился в сорок седьмой музыкальной школе.
И все случилось.
* * *
— Деньги? Что вам могло понадобиться, ведь я…
— Заткнись, — она говорила, не разжимая рта. — Нам нужно, чтобы ты пел. И еще кое-что.
— Но я не пою со школьных лет!
— Прекратите панику, — сказал мужчина за спиной. — Никто вас не тронет. Просто делайте, что говорят.
Машина углубилась в спальный район. Смерклось с поразительной быстротой. Дима потихоньку протянул руку и нащупал в нагрудном кармане мобильный телефон.
— Перестань, — сказала женщина, не отрывая взгляд от дороги. — Тимоха, придуши его, если дернется.
Забившись в темный двор, она снова вытащила пистолет, а потом изъяла телефон у Димы и перебросила сообщнику. Будь на ее месте мужчина, сколько угодно опасный и сильный, Дима попытался бы освободиться. Но его завораживало лицо этой женщины — лицо законченной безумицы, цели которой смутны, а тормозов и рамок не существует вовсе.
Вошли в вонючий темный подъезд. В молчании поднялись на пятый этаж; Дима чувствовал, как лезет из груди сердце. Надо было вырываться раньше, не надо было садиться в машину, надо было…
Открылась дверь, без стука, без звонка — просто открылась. Парень лет восемнадцати отступил в коридор, освещенный желтоватым светом из кухни:
— Наконец-то…
— Садимся, — не здороваясь, пробормотала женщина. — Начинаем.
— А его… научить?
— В процессе.
— А если он оборвется?!
— Делай! — она рявкнула на парня, и тот отскочил. — Давай… метроном, вот что. Посадим его на метроном, так легче.
Тимоха, все еще стоявший у Димы за спиной, толкнул его в квартиру, и Дима вошел. Это была облезлая малометражная «трешка» без мебели, не то бомжатник, не то перевалочный пункт.
В пустой комнате с выломанной балконной дверью собрались пятеро: тощая женщина, Тимоха, нервный парень и еще двое, в полумраке Дима не рассмотрел их лиц. Тимоха по-прежнему держался у Димы за спиной. Женщина, не снимая куртки, прошла в центр комнаты и опустилась, скрестив ноги, на старый вытертый ковер.
— Сели все, — сказала глуховато и отрывисто. — Где метроном?
Парень торопливо поставил рядом с ней на пол старый метроном, из тех еще, что жили когда-то в Диминой музыкальной школе. Повозился с ним; началось тиканье.
Тимоха потянул Диму вниз. Дима почти упал, сел на пятки и почувствовал, как подошвы туфель врезаются в зад.
Все молчали. Только метроном цокал, покачивая стрелкой.
— Значит так, — сказала женщина, глядя на Диму. — Ты будешь держать платформу… То есть ты просто будешь тянуть «Бом» на соль малой октавы.
Она достала камертон. Ударила железной вилочкой о браслет на руке. Послушался звук, похожий на гудение жука.
— Повтори.
Дима молчал.
— Повтори! — она вытащила пистолет, разорвав при этом карман куртки.
— Бом, — протянул Дима.
— Точнее!
— Бо-ом…
— На четыре удара метронома. Потом снова. И снова. И если ты, сволочь, собьешься, или у тебя пересохнет горло, или ты сфальшивишь — я тебя пристрелю, выбью твои мозги на ту вон стенку, ты знаешь, я сделаю.
Дима судорожно глотнул.
— Есть синхрон, — тихо сказал один из мужчин.
— Я знаю, — женщина по-прежнему в упор смотрела на Диму. — Покажи, как ты будешь это делать!
Снова зазвучал камертон; Дима набрал воздуха:
— Бо-ом… Бо-оммм…
— Хорошо, — голос женщины вдруг смягчился. — Хорошо, сынок, ты с нами споешь и пойдешь домой. Это же просто, ты хорошо пел ансамбли… Начинай по сигналу.
Дима перевел дыхание. Цокал метроном.
— Давай, — одними губами сказала тощая женщина.
— Бом, — начал Дима, чувствуя себя идиотом. Голос его звучал хрипло, но навыки сохранились: слышал он хорошо и, однажды взяв ноту, не сходил с нее ни на долю тона. — Бо-ом… Бо-омм…
Мужчина, сидевший напротив, коротко стриженый, круглоголовый, вступил со своей партией в терцию. Как будто вокруг напряженного каната — Диминого «Бом» — мелко завился ярко-синий шнурок. Так они пели вдвоем несколько тактов; Дима успел облизнуть губы, подхватывая дыхание. Женщина смотрела на него, сощурившись, рука ее лежала на пистолете.
Вступил третий голос. Этот был высокий, высочайший тенор, его партия была похожа на морзянку, на длинный нервный сигнал: светящаяся желтая нитка выписывала узоры на основе каната и синего шнурка. Дима услышал мелодию — и сразу же вступил четвертый голос, шелестящий, как змеиная шкура, очень сложный ритмически, повторяющий мелодию, как изломанная тень повторяет движения танцора.
Вступил пятый: он тоже был тенью третьего, но сдвинутой по времени: то запаздывая, то вырываясь вперед, он оттенял мелодию, вступал с ней в диалог. Дима тянул свое «Бом» из последних сил: у него страшно разболелось горло. Он знал, что через несколько секунд голос откажет ему, и ни пистолеты, ни гаубицы, ни атомная бомба не заставят смыкаться голосовые связки.
В этот момент женщина расслабила руку, сжимающую оружие, закатила глаза и начала свою партию.
У Димы остановилось сердце. Голос женщины был огнем, бьющимся внутри колокола, или не огнем, а птицей, или не птицей, а насекомым, звенящим о свет за мгновение до гибели. Она выписывала не мелодию даже — производную от мелодии, где были скрежет по стеклу, ангельское пение, грохот обвала, похоронный звон, патетические рыдания оркестра, крики детей в парке и визг несмазанной двери, собачий лай, и все это, объединенное высшим представлением о гармонии, соединилось, слилось с пятью голосами, образовав новое целое.
Дима только несколько секунд слышал шесть голосов сразу. Слившись, они приобрели другое качество, и звуков не стало. Бесшумно водил стрелкой метроном. Шестеро людей, сидя в облезлой комнате, раскачивали незыблемое. Как рота, идущая в ногу, раскачивает мост.
И внутренний Димин жук взлетел.
В комнате сделалось светлее. За окном взошло солнце, луч пронесся по полу из угла в угол, и солнце село. И тут же снова взошло. Пронесся луч. Установилась полутьма, гораздо более светлая, чем раньше. Облезлые обои срослись, как молодая кожа, и стали ярче. Появилась мебель. Дима сидел, по шею утопая в журнальном столике.
Обои снова потемнели и скукожились. Опять наросли. Вошел мальчик лет девяти в пионерском галстуке, остановился, глядя в окно. Справа от него разошлась стена, промелькнули розовые лоскуты, показалась и пропала голова рабочего в каске. Стена снова затянулась, и обои из полосатых сделались узорчатыми в цветочек. Мальчик уронил что-то на пол, вышел из комнаты, на ходу делаясь выше и взрослее. В этот момент женщина вскинула вверх руки, в правой зажат был пистолет; через долю секунды она резко опустила их, и все прекратилось.
Beetle
Story
"Your name is Dmitry Romanov. You studied at the forty-seventh music school."
In a tinted Mazda sat a woman of about forty, thin as a prisoner, and looked with the eyes of a prosecutor.
“Yes,” Dima said, involuntarily stepping back from the edge of the sidewalk. - It was a long time ago, I must say, more than twenty years ago ... But what?
He tried to smile. The woman remembered him as a child. He knew that the girls he knew would recognize him, while he did not.
The woman got out of the car, but did not close the door.
“You sang well in the ensemble,” she looked, as if asking the price.
- And you, excuse me, who? I don't know you..
From the pocket of a large, baggy jacket, the woman pulled a pistol. Her eyes were glassy; Dima realized within a second that the woman was insane, and he was a corpse.
“Get in the car,” the woman whispered.
Her mouth became a slanting line across a rectangular face. Chapped lips did not know lipstick; Dima didn't move.
- In the car!
The crazy woman poked him in the ribs with a pistol. The barrel could turn out to be gas, traumatic, toy - but if such a thing is strongly poked in the stomach, the device of the weapon is not important; Dima fell into the front seat of the Mazda. A silent, square man appeared behind him.
- BUT…
- Shut up!
The woman sat behind the wheel. The barrel dangled from the inside pocket of her unbuttoned jacket.
"Sorry," the man behind him said. “There is no time to persuade you. Every second counts.
The car took off.
* * *
A minute before the incident, he noticed a large beetle (cockchafer) crawling along the sidewalk. Above the linden, with a transformer low rumble, a cloud of beetle brothers curled, and this one flew off and crawled. Dima picked it up (since childhood he had no dislike for insects), put it on his finger and waited until the beetle climbed onto the very nail.
Then the beetle began to take off. A long time ago, in childhood, Dima launched bugs just for the sake of this spectacle.
The beetle began to sway. The whisker brushes vibrated; he bowed prayerfully, let out and drew a sharp tail under the chitin, and perhaps an ovipositor. He fell into a trance, he trembled like a bridge along which a company of Red Army soldiers marches in step. The amplitude of its oscillations became more and more, and finally, swaying, the beetle took off, described a circle and spiraled into the sky.
Dima at that moment had the feeling that he himself was taking off. Watching the beetle, empathizing with the pre-flight rhythm, he seemed to try on wings. And only when the beetle disappeared, merging with the flying crowd, Dima realized that he was standing on the ground.
It was evening. A skinny woman peeked out of a tinted Mazda at the curb.
Your name is Dmitry Romanov. You studied at the forty-seventh music school.
And everything happened.
* * *
- Money? What could you need, because I ...
"Shut up," she said without opening her mouth. We need you to sing. And one more thing.
“But I haven’t sung since my school days!”
"Stop panicking," the man behind him said. - Nobody will touch you. Just do what they say.
The car went deep into the sleeping area. It faded with astonishing speed. Dima slowly reached out and felt for his mobile phone in his breast pocket.
“Stop it,” the woman said without taking her eyes off the road. - Timokha, strangle him if he twitches.
Crawling into the dark courtyard, she again pulled out a gun, and then seized the phone from Dima and threw it to an accomplice. If in her place a man, as dangerous and strong as you like, Dima would try to free himself. But he was fascinated by the face of this woman - the face of complete madness, whose goals are vague, and the brakes and frames do not exist at all.
We entered a smelly dark entrance. In silence we went up to the fifth floor; Dima felt his heart beating out of his chest. I should have pulled out earlier, I shouldn't have got into the car, I should have...
The door opened, without knocking, without ringing, just opened. A guy of about eighteen stepped back into the corridor, lit by yellowish light from the kitchen:
- Finally…
“Sit down,” the woman muttered without greeting. - Begin.
“And… teach him?”
- In the process.
"What if he breaks?"
— Do it! She yelled at the boy, and he jumped back. “Come on…metronome, that’s what.” Let's put him on a metronome, it's easier.
Timokha, who was still standing behind Dima, pushed him into the apartment, and Dima entered. It was a shabby small-sized "three-ruble note" without furniture, either a homeless man, or a transit point.
Five people gathered in an empty room with a broken balcony door: a skinny woman, Timokha, a nervous guy and two more, in the twilight Dima did not see their faces. Timokha still held on to Dima behind his back. The woman, without taking off her jacket, walked to the center of the room and sank cross-legged on the old worn carpet.
"Sit down, everyone," she said in a dull, curt voice. - Where's the metronome?
The guy hurriedly placed an old metronome on the floor next to her, one of those that once lived in Dima's music school. tinkered with it; ticking started.
Timokha pulled Dima down. Dima almost fell, sat on his heels and felt the soles of his shoes cut into his ass.
Everyone was silent. Only the metronome clicked, shaking the arrow.
“So it is,” said the woman, looking at Dima. - You will hold the platform ... That is, you will simply pull "Bom" to the salt of a small octave.
She took out a tuning fork. She struck with an iron fork on the bracelet on her arm. There was a sound similar to the hum of a beetle.
- Repeat.
Dima was silent.
- Repeat! She pulled out a gun, tearing her jacket pocket in the process.
“Bom,” Dima drawled.
- More precisely!
- Bo-om...
- Four beats of the metronome. Then again. And again. And if you, you bastard, go astray, or your throat dries up, or you're out of tune, I'll shoot you, knock your brains out on that wall over there, you know, I'll do it.
Dima swallowed hard.
“There is a synchro,” one of the men said quietly.
“I know,” the woman continued to stare at Dima. “Show me how you will do it!”
The tuning fork sounded again; Dima took a deep breath.
“Bo-om… Bo-ommm…”
"Okay," the woman's voice suddenly softened. - All right, son, you will sing with us and go home. It's simple, you sang ensembles well ... Start on a signal.
Dima took a breath. Clicking metronome.
“Come on,” the skinny woman said with her lips.
“Bom,” Dima began, feeling like an idiot. His voice sounded hoarse, but his skills were preserved: he heard well and, once taking a note, did not leave it even a fraction of a tone. “Bo-om… Bo-om…”
A man sitting opposite, short-haired, round-headed, entered the third with his party. As if around a tense rope - Dima's "Bom" - a bright blue lace finely curled. So they sang together for several bars; Dima managed to lick his lips, catching his breath. The woman looked at him, narrowing her eyes, her hand resting on the pistol.
A third voice entered. This one was a high, lofty tenor, his part was like a morse code, like a long nervous signal: a luminous yellow thread wrote out patterns on the basis of a rope and a blue lace. Dima heard the melody - and immediately a fourth voice entered, rustling like a snake skin, very complex rhythmically, repeating the melody, like a broken shadow repeating the movements of a dancer.
The fifth entered: he was also a shadow of the third, but shifted in time: now lagging, then breaking ahead, he set off the melody, entered into a dialogue with it. Dima pulled his "Bom" with the last of his strength: he had a terrible sore throat. He knew that in a few seconds his voice would fail him, and neither pistols, nor howitzers, nor an atomic bomb would force his vocal cords to close.
At that moment, the woman relaxed the hand holding the weapon, rolled her eyes, and began her part.
Dima's heart stopped. The woman's voice was fire beating inside the bell, or not fire, but a bird, or not a bird, but an insect, ringing against the light a moment before death. She wrote out not even a melody - a derivative of a melody, where there were scratching on glass, angelic singing, a rumble of a collapse, a death knell, pathetic sobs of an orchestra, screams of children in the park and a squeal of an unoiled door, a dog barking, and all this, united by the highest idea of harmony , joined, merged with five voices, forming a new whole.
Dima only heard six voices at once for a few seconds. Having merged, they acquired a different quality, and there were no sounds. The metronome moved silently. Six people, sitting in a shabby room, rocked the unshakable. As a company, walking in step, shakes the bridge.
And Dimin's inner beetle took off.
The room became brighter. The sun rose outside the window, a beam swept across the floor from corner to corner, and the sun set. And then it rose again. The beam passed. There was semi-darkness, much brighter than before. The shabby wallpaper has grown together like young skin, and become brighter. There was furniture. Dima was sitting up to his neck in the coffee table.
The wallpaper darkened and shrunken again. They grew again. A boy of nine years old in a pioneer tie entered, stopped, looking out the window. To his right, the wall parted, pink rags flashed, the head of a worker in a helmet appeared and disappeared. The wall was covered again, and the striped wallpaper turned into floral patterns. The boy dropped something on the floor and left the room, growing taller and more mature as he went. At that moment, the woman threw up her hands, holding a pistol in her right hand; in a fraction of a second, she abruptly lowered them, and everything stopped.